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Seguem na busca da terra do sonho
depois de suposta a flor do poema
Homérica luz sem rumo nem sema
para lá do não-ser-vencido-tristonho
Não é coisa pouca o jargão medonho
que joga razões em nome do tema
lacera de pronto a turba sem lema
reificação do viver enfadonho
Todos correm atrás dessa tal luz
na suma das vidas jamais vividas
perdidas de si tecendo aparências
Chão sem sentido que a nada conduz
palco demente de falsas saídas
algema imoral de torpes urgências
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